Entre mis cigarrillos
he dejado media vida
y muchas estaciones de tren.
Como una espiral de meses de otoño
que nunca se apagan.
Con la última calada de algunos veranos
me hice mayor, o eso creía.
Primaveras en el cenicero
y muchos inviernos volando, lentamente,
como el humo.

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Dejé de fumar

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